École MLF/PSA de Kalouga en Russie

Bonnes nouvelles !

 « Il y a des fleurs partout pour celui qui veut bien les voir. » Henri Matisse

C’était là le sujet proposé cette année par la MLF pour son traditionnel concours de nouvelles.

« Des fleurs partout… ». N’est-ce pas un peu facile à dire ? Qu’en est-il lorsque l’on est confronté à la mort, à la maladie, à la guerre ou même simplement aux difficultés quotidiennes ? Nos élèves se sont lancés dans ces réflexions et nous livrent, à travers leurs textes, une certaine vision de la vie, du bonheur et de l’optimisme. Voici un florilège de ces … bonnes nouvelles.

Note : toutes ces nouvelles sont accessibles via le lien " Concours de nouvelles MLF école française Kalouga " dans la rubrique Catégories...

Un voyage à Paris

Un jour, deux touristes anglais, Katy et Ethan, frère et sœur, qui savaient très bien parler français, arrivèrent à l’aéroport de Roissy. Ils avaient réservé un hôtel assez chic pour dix jours. Ethan, qui n’aimait pas trop les choses « chic » ou les expositions, commença déjà les vacances en disant : « Pourquoi n’avons-nous pas pris un hôtel normal ? C’est un hôtel pour les riches ! » Katy en avait assez des transports, alors elle dit : « On va rester à l’hôtel ce soir ! » En espérant qu’Ethan  ne soit pas aussi désagréable.

Le lendemain matin, au petit déjeuner, ils prirent du bacon et des saucisses. Pour commencer ils visitèrent la tour Eiffel, ils étaient très fatigués surtout avec l’heure de décalage ! Le deuxième jour, il pleuvait, donc ils allèrent visiter la Maison de la radio et le musée d’Orsay. Le soir, ils virent une représentation du Lac des cygnes et Katy dit :

 «  C’est magnifique, le lieu et le spectacle ! 

- Oui, c’est une salle et des danseurs » répondit Ethan.

Puis ils prirent le métro pour rentrer à l’hôtel. Le jour d’après, il pleuvait encore, ils partirent aux galeries Lafayette pour acheter des souvenirs. « Je m’ennuie parce que soit on va visiter des musées, soit on va dans des magasins » dit Ethan. Le quatrième et le cinquième jour, il faisait très beau, alors ils partirent voir l’Arc de triomphe, le parc Monceau, la place de la Concorde et Notre-Dame de Paris.

Ils partirent deux jours voir des amis dans le dixième arrondissement. Katy, Ethan et leurs amis se promenèrent autour de Montmartre et tous les monuments du nord de Paris et Ethan dit :

«  Pourquoi on n’irait pas voir un match de rugby demain soir au Stade France ? 

-         Oui ça fait très longtemps que nous ne sommes pas allés voir un match de rugby ! » s’exclama le copain d’Ethan.

Le dernier jour avec leurs amis, ils allèrent au stade de France, Ethan était très heureux : enfin il n’était pas dans un musée ou dans une salle de spectacle ! Le lendemain, ils repartirent dans le centre de la capitale. Le soir, très fatigués de leur journée, ils décidèrent de rester à l’hôtel. Le lendemain matin, Katy dit : « Pourquoi on n’irait pas au Louvre ? » Donc le matin,  ils se promenèrent autour de l’hôtel puis l’après-midi ils allèrent au Louvre, et Katy proposa :

«  On se sépare et dans deux heures on se retrouve ici, et comme ça tu ne m’énerveras pas !

-          D’accord » acquiesça Ethan ! 

Katy partit d’un côté et son frère de l’autre. Deux heures plus tard, ils se retrouvèrent au point de rendez-vous. Il dormait sur un banc. Katy le réveilla et lui dit : « Si tu dors dans un endroit pareil, nous allons faire la dernière salle ensemble ! » Ils partirent tous les deux pour admirer les peintures de la dernière salle. Katy, assez énervée de l’attitude de son frère, dit : «  Tu sais, un jour, Matisse, un grand peintre a dit : « Il y a des fleurs partout pour celui qui veut bien les voir. » Ce n’est pas comme toi, tu ne vois que les jeux vidéo mais pas les belles choses comme les musées ou les spectacles.»

Le lendemain, avant de partir en Angleterre, Ethan voulait aller dans un musée pour faire plaisir à Katy. Quand ils repartirent tous les deux, Ethan avait un nouvel état d’esprit.

Nouvelle de Manon Mannessier, classe de 5^ème.

Happiness in a Life of Misery

 Mardi 24 Novembre. Moi, Lisa, 15 ans, je suis là, seule, dans ma « chambre d'hôpital » qui ressemble plus à une prison dissimulée qu'à un lieu destiné à la médecine, dont le but est de sauver des vies … Cela fait désormais longtemps que je suis « là » … Trop longtemps. Je ne rêve que de sortir, courir dans le monde qui se trouve derrière ce double vitrage et ces murs de béton, respirer l'air frais, sentir le vent effleurer ma peau, être éblouie par le soleil, rire - même si je sens que cette fonction est, et restera, close et inaccessible jusqu'à ce que mon âme devienne une étoile dans l'Immensité Céleste - , chanter - mais aucun son joyeux ne veut plus sortir de mon cœur - , crier - mais le seul cri continu qui retentit en moi est rempli de détresse, de mélancolie et de pleurs … - Je regarde ces murs blancs et froids, que je côtoie depuis à peine deux semaines, ces dernières aussi longues que des mois entiers. Dehors, la pluie s’abat sur la ville en émettant des sons monotones et répétitifs. Je me rapproche de la fenêtre. Petit à petit, mon regard s'embrume, tant et si bien que je n'arrive plus à distinguer les détails de la rue qui m'est pourtant bien familière. De mes yeux s'écoulent désormais de lourdes et silencieuses larmes provoquées par la tristesse... Dans ma tête résonnent toujours les mêmes questions, plus dures et imposantes, toujours sans réponses, ni explications valables : « Pourquoi moi ? » suivie de « Qu'est-ce que j'ai fait pour en arriver là ? »

Ma vie s'écoulait alors tel un doux fleuve tranquille. Populaire, je passais tout mon temps avec mon groupe d'amis, sortais sans cesse, m'ennuyais rarement, même si les histoires de mon lycée se répétaient et étaient, la plupart du temps, sans grande importance. Cependant j'étais vite lassée du déroulement des actions et des péripéties que je trouvais trop pathétiques et sans grande valeur à mes yeux.

Un jour, alors que ma mère et moi étions dans le salon – ce qui ne nous arrive pas souvent, étant donné qu'elle travaille sans relâche et ne prête aucune attention particulière à son unique enfant – elle ouvrit mon bilan médical effectué quelque temps plus tôt et reçu le jour même, en raison d'un voyage à l'étranger organisé pour les vacances. De temps à autre, je jetais un coup d’œil à elle par-dessus l'ordinateur. Jusque-là, son visage était, certes fatigué, mais plutôt détendu. Puis d'un coup, ses sourcils se froncèrent, elle relut plusieurs fois la même phrase de mon dossier, ses yeux s’écarquillant au fur et à mesure de sa lecture. Les papiers tombèrent, sous le regard choqué de ma mère qui n'arrivait visiblement pas à digérer le contenu de ces pages. Elle courut vers moi, me prit dans ses bras tout en murmurant de douces paroles espacées, en me caressant tendrement les cheveux « Mon cœur … Mon petit ange... » Je la repoussai au bout de quelques instants. J'avais dû manquer un épisode. Alors, elle posa son profond regard d'ébène dans mes yeux verts (le seul héritage que m'a laissé mon père). Le silence s'installa entre nous deux. De longues minutes passèrent, à se regarder, puis elle réussit à m'annoncer d'une voix faible : « Tu … Tu es gravement malade, ma chérie. » Je lui répondis avec un grand sourire que tout allait pour le mieux, que je me sentais merveilleusement bien et qu'elle n'avait pas de raison de s'inquiéter. Mais Maman secoua doucement la tête, de gauche à droite, avant de se lancer. « Non … Cette maladie ne se « sent » pas, pourtant elle est bien en toi. » Elle prit une inspiration : « Mon cœur, tu es atteinte d'un cancer. » Sur le moment, je ne compris pas, mon cœur ne fit qu'un bond avant de s'arrêter complètement. « C'est une blague ? ! » je ne pus m’empêcher de m'exclamer. Malheureusement, cette nouvelle n'était autre que la dure et affreuse réalité, que pourtant je n'arrivais pas à croire … Comment cela était-il possible ? Je ne savais que dire, que penser. Tout en moi se bousculait sans aboutir à quelque chose de concret.

Les semaines passèrent, lentement, les rendez-vous chez les médecins et les examens médicaux se multiplièrent. J'étais toujours en liberté, mais je savais que cette dernière ne serait plus de longue durée … Ma mère me préparait des « festins de médicaments », leur nombre s’amplifiant au fur et à mesure du temps qui s'écoulait. La fatigue prenait possession de mon corps à un point tel que mon docteur dut faire une lettre à mon professeur principal. Lorsque je la lui remis, il la lut attentivement, sans se presser, puis posa sur moi un regard plein de pitié comme celui qu'on accorde à un petit chiot égaré sur la route. Chose qui fit naître en moi un sentiment où se mêlaient colère et incompréhension. Je ne supportais pas de me plaindre ou qu'on me plaigne. Je voulais être traitée comme tout le monde, sans privilèges, malgré ma maladie. A chaque fois qu'un de mes proches apprenait la nouvelle, il ne pouvait s'empêcher de m'adresser ce regard Dupauvrechiotbattuégarésurlaroute et à chaque fois ce sentiment désagréable refaisait surface, m'agaçant désespérément de plus en plus. Je ne fis part de tout cela qu'à quelques amis : ceux que je côtoyais le plus et en qui réside ma confiance absolue. Ils sont quatre. Pas un de plus, ni un de moins. Je ne tenais pas à ce que le monde entier le sache, mais le fait que le cancer m'habitait se faisait voir peu à peu : les traitements trop forts aboutirent à la perte de mes longs cheveux châtains et lisses. Je me coiffais alors d'un turban au début, puis, assumant pleinement ma maladie, j'exposais mon crâne maintenant chauve. La plupart des lycéens se murmuraient des choses lors de mes passages, mais les critiques firent bientôt place à un silence respectueux.

Un mois se déroula ainsi, jusqu'au jour où nous reçûmes une prescription de plusieurs professionnels, m'incitant à prendre place à l'hôpital Necker. Mon état s'était nettement aggravé et j'en avais bien conscience. Je transmis l'information à mes meilleurs amis. Mes quatre à moi. Lorsque le moment de mon exil arriva, je les serrai fort dans mes bras, puis, en esquissant un sourire forcé suivi d'un clin d’œil, je disparus dans la petite Peugeot de ma mère. Le trajet me parut comme infini et un silence de plomb fit office de seule conversation. Puis, l'imposant hôpital Necker apparut. Je ne pus retenir un long et profond soupir et Maman sourit, trop gênée pour ajouter un mot. Je savais que pour elle aussi, cela allait être dur … Peut-être même encore plus que pour moi. Une larme amère roula sur ma joue lorsqu'on dut se dire « Au revoir ». Elle reviendrait me voir, mais …

Les bruits répétés d'une main frappant à ma porte me tirent de ma « rêverie », pourtant incomparable à la douceur d'un rêve… Avant que je puisse dire quelque chose, Célia, l'infirmière chargée des adolescents, apparaît, souriante et éclatante, comme d'habitude.

« Bonjour ma Lisa ! Alors, comment vas-tu ? s'écrie-t-elle

–        Bah … »

En voyant ma mine blanche et mes yeux rouges où une larme continue malgré tout de se former, elle réplique :

« Je vois … Bon, je t'amène tes nouveaux traitements. Eh oui, ils ont changé ! sourit-elle.

–        Encore … je soupire.

–        C'est pour ton bien.

–        Oh, tu sais, au point où j'en suis … »

Célia s'assoit sur mon lit et me fait signe de la rejoindre. En passant devant le petit miroir traître accroché au mur, j'écarquille les yeux quand j’aperçois mon reflet.

« J'ai une tête de morte vivante ! je m'écrie, esquissant un sourire forcé.

–        Je ne suis pas d'accord ! Elle s'approche de moi et m'oblige à rester devant ce miroir. Regarde-toi… Tu sais ce que je vois dans ton reflet ? Je vois une jeune fille, belle, intelligente, forte, qui doute un peu trop d'elle alors qu'elle ne devrait pas, et qui va continuer à avancer, droit devant elle. Oh, il y a juste un truc qui ne va pas. »

            Du revers de sa main douce, elle essuie la larme et mes joues trempées. « Voilà qui est mieux. » sourit-elle. Elle est adorable, Célia. Plutôt grande, les cheveux relevés en chignon, un visage frais et café au lait, elle est la gentillesse incarnée. Ses petites visites me font le plus grand bien et rallument en moi une petite flamme, qui se nomme courage.

Flamme qui s'éteint d'un coup lorsqu'un vent glacé surgit soudainement. Des paroles dans lesquelles la discrétion n'est pas le maître mot, murmurées derrière la porte de ma chambre par des médecins m'apprennent que mon cas est désespéré et que Lisa est destinée à mourir. Le vide. Il s'empare de moi, comparable à une tornade n'ayant qu'un seul but : Tout détruire. Je ne me sens plus. Je m'assois délicatement sur mon lit défait. Mon regard paraît mort et sans émotion. Je ne sais que faire. Aucune larme ne daigne sortir, mon cœur est comme arraché. Mon chemin est clair, pourtant, je n'arrive pas à comprendre… Tout, autour de moi, s'efface. J'ai la terrible impression d'être piégée, ligotée, ne pouvant plus échapper à la réalité venimeuse… Les cordes se resserrent, m'emprisonnent. La nasse empoisonnée s'agrippe à moi, plante ses ongles abominables dans ma chair. Ma respiration est saccadée et rapide. Je me sens de plus en plus faible et cela n'est pas qu'un sentiment. On ne peut tomber plus bas dans ce précipice sans fin. Je voudrais crier, mais ma voix a comme été subtilisée et aucun son ne sort …

Le temps lui-même a aussi perdu tout sens.

Les secondes sont comme des minutes.

Les minutes comme des heures.

Les heures comme des jours.

Les jours comme des semaines.

Les semaines comme des mois.

Et les mois comme des années …

Je ne souhaite qu'une chose : me réveiller de ce cauchemar réaliste.

Je passe mes journées assise devant ma fenêtre à regarder tristement la liberté, dehors. La dernière fois que j'ai pu y goûter, à cette liberté, est si lointaine...

De gros flocons de neige tombent, lentement mais sûrement, et la température ne cesse de baisser. Enfin ça, je ne peux pas le vérifier, mais Célia m'en assure. D'ailleurs, la voilà qui arrive. Elle entrouvre la porte, se glisse dans ma chambre, un sourire malin sur les lèvres…

« Bonjour ! Que fais-tu près de cette fenêtre, comme une petite vieille, ma belle ?

–        Coucou ! Oh … J'observe. dis-je en esquissant un petit sourire pour la comparaison.

–        Eh bien, cesse tes observations : j'ai une surprise pour toi !

–        De quoi s'agit-il ? C'est déjà Noël ? Je l'interroge, curieuse et confuse à la fois.

–        Mais non, pas encore. Mais l'amitié n'attend pas Noël pour se montrer. »

Elle me fait un clin d’œil avant d'ouvrir à nouveau cette porte séparant deux mondes opposés. Et à ce moment précis, mes quatre meilleurs amis entrent, en se bousculant et pestant contre ce « pays où le froid est si saisissant ». Ils sont tous là : Alice, Diane, Nathan et Robin. Ils me regardent en riant devant ma mine abasourdie. Je me précipite vers eux, une boule de bonheur naissant dans ma gorge. Ils sont venus, ont traversé toute la ville pour me voir.

« C'est … adorable … d'avoir parcouru tant de kilomètres pour … moi.

-          C'est toi qui es adorable, Lisa, réplique Diane pendant que les autres se « mettent à l'aise », enlèvent leur manteau, prennent des chaises.…

« Alors, quoi de beau, ici ? commence Nathan.

Je regarde la chambre blanche immaculée avant de lâcher un « Rien, que veux-tu qu'il m'arrive là ?

–        Bah … Pas grand chose ! rit ce dernier. Son rire … Qu'est-ce qu'il m'a manqué ! Pouvoir à nouveau les voir est comme une bouffée d'oxygène.

–        Par contre, chez nous, il y a du nouveau ! s'exclame Alice en secouant ses magnifiques cheveux blonds qui me font rêver…

Et nous revoilà partis dans des discussions délirantes, comme Avant. Au début, je me contente de sourire et de faire part de mes commentaires, mais suite à une vanne de Robin, j'explose de rire, au sens propre du terme ! Je ris, j'en ai mal au ventre. Ça fait tellement longtemps que je n'ai pas laissé éclater ma joie, étant donné qu'elle était inexistante. Me voyant rire, ils s'y mettent aussi, et nous sommes là, ensemble, dans cette même chambre d'hôpital qui a pourtant changé de visage, et nous RIONS, tels de purs idiots, sans complexe, ni hypocrisie. Ils se coupent la parole ; chacun veut s'exprimer, raconter les « petits potins du bahut » comme ils disent, me faire sourire, m'informer du monde réel, … Ces moments sont ce qui se rapproche le plus de la magie.

Avant de repartir, car « le devoir les appelle » selon Nathan, chacun me fait la bise et me promet de revenir dès que possible. « Je les aime tellement fort ! ». Cette phrase tourbillonne dans ma tête et me rend heureuse. Ils se sont déplacés pour moi, n'ont pas été choqués par mon cuir chevelu totalement chauve, ont tout fait pour réanimer en moi la petite flamme qui s'était éteinte.

Ma mère passe aussi me voir, de temps en temps. Ses visites sont relativement courtes pendant la semaine, mais le week-end, elle reste presque toute la journée avec moi. Notre relation est si différente par rapport à autrefois. Ou plutôt, maintenant, nous avons une relation. Je lui confie toutes mes appréhensions, mes pensées, mes sentiments, … et elle m'écoute attentivement, pendant des heures. Elle me répond quand elle juge que cela est nécessaire. Une chaleur maternelle se dégage de sa voix cristalline.

De plus, je me rapproche de Célia. Elle vient tous les jours, sans faute. Alors, elle me raconte des anecdotes, les premiers pas de son fils, ce qu'il se passe Dehors, elle me donne mes médicaments… Nous rions beaucoup ensemble, et, de mon côté, je lui conte sur quels sujets étaient mes conversations avec mes amis, ma mère, … Elle seule connaît mon destin et me répète sans cesse que « Pour vivre, les capacités sont bien moins importantes que le courage et la force d'y croire. »

De mon unique grande fenêtre, j'aperçois Alice, Diane, Nathan et Robin qui se dirigent vers l'entrée du bâtiment. Je me réjouis de les revoir, comme chaque mercredi où ils viennent tous ensemble. Dès que ma porte s'ouvre, je bondis vers eux pour les saluer. J'ai déjà préparé la chaise habituelle de chacun. Alors, avec un sourire, Diane commence (c'est souvent elle qui entame la conversation) :

–        Comme tu le sais, nous ne serons pas là pendant les vacances de Noël. En effet,  je vais chez mes grands-parents près de Lyon...

–        Moi, je retourne en Ukraine, annonce Robin.

–        Quant à moi, je m'en vais à Rennes, déclare Alice.

–        Par contre, moi, je pars en voyage dans les îles avec ma famille... tranquille ! S'exclame Nathan en effectuant une petite danse hawaïenne. Diane met fin à ces mouvements ridicules d'un coup de coude.

–        Bref... nous t'avons apporté des petites choses qui te feront passer le temps. »

De leurs sacs respectifs, un par un, ils sortent les « choses » : Nathan me présente son ordinateur. Je n'en reviens pas : lui qui ne s'en sépare jamais !!! Il ajoute, en riant :

–        Comme cela, tu pourras nous joindre quand tu veux, peu importe la distance. J'ai vu qu'il n'y a pas de Wifi dans l'hôpital, donc je t'ai installé une carte qui fonctionne comme un mini modem, ne la retire surtout pas, sinon les ... »

Il s'arrête en voyant ma mine dépitée qui montre que je n'ai rien compris à son histoire de modem et que l'informatique et moi, cela continue à faire deux. Il reprend :

–        En plus, il y a aussi des jeux dessus, il ne te reste plus qu'à t'intéresser à ceux de guerre et de courses de voitures !!! Il y a aussi toutes les fondations de mon site, ne fais pas de fausse manipulation !

Diane, elle, me donne les six premiers tomes d'une série de livres fantastiques qu'elle a beaucoup appréciée. Il y en a douze au total,  m'explique-t-elle. De quoi bien m'occuper !

Quant à Robin, il me prête son iTouch rempli de musiques et d'applications. Il me confie son code et je le déverrouille de suite. Une chanson défile «  Happiness in a life of misery ». Le titre correspond tellement bien avec ma situation : ils sont ma joie dans ce monde si cruel... Il me déclare avec un clin d'oeil :

–        C'est mon dernier mix, tu m'en diras des nouvelles !!!

Alice, enfin, m'a apporté des films de toutes catégories et un petit carnet noué par un ruban.

«  Ouvre-le quand nous serons repartis et dans les moments les plus durs, lorsque tu penseras à nous. Sache que... nous serons toujours là pour toi. »

Après ces douces paroles, tous quatre se lèvent et déclarent d'une seule voix : « POUR TOI ! ». A ces mots, ils enlèvent leurs bonnets et... plus un seul cheveu ne se trouve sur leurs têtes. Ils sont tous chauves !

« Nous sommes quittes maintenant ! » déclare Nathan.

–        Mais vous êtes devenus fous ! Je m'exclame en leur sautant au cou.

–        Oui : de toi et pour toi ! » me répond Diane.

Cet acte agit sur moi tel un électrochoc. Je suis tellement émue, je n'arrive plus à m'exprimer et ne sais comment les remercier... de légères larmes sortent de mon âme, mais cette fois-ci, contrairement à avant, ces larmes sont la mise en objet de mon bonheur. Un bonheur qu'ils ont fait renaître en moi. Avec eux, je me sens merveilleusement bien, Je n’oublie pas ma maladie, mon physique, mon futur. Je sais bien qu'il ne me reste plus que quelques mois à vivre ; pourtant, j'ai compris : il vaut mieux rire que pleurer, se réjouir plutôt que se lamenter, être heureux plutôt que déprimer... Un célèbre peintre nommé Henri Matisse a un jour prononcé cette phrase si pertinente et où la vérité triomphe : « Il y a des fleurs partout pour celui qui veut bien les voir ». Alors, maintenant, quel que soit mon avenir, mon présent se définit en un seul verbe : PROFITER. Oui, je profite : des amis, de Maman, de Célia, du temps, des moments, de tout ce qui m'arrive et ce qui va m'arriver. Si je dois mourir, je l'accepte, le sourire aux lèvres, fière d'avoir su profiter de ce qui m'était offert et d'avoir su voir ces magnifiques fleurs sans épines s’épanouir autour de moi.

Nouvelle de Maëlle Viatte, classe de 3^ème.

Une dernière danse

  Lorsque j’étais petit, ma Mère me disait une phrase, une phrase dont je ne comprenais pas le sens. Aujourd’hui encore, rien n’y fait, malgré le temps, cette phrase me paraît toujours obscure. Ma mère me disait : « Le jour venu, tu comprendras cette phrase qui t’est si incompréhensible. »

  Et bien Maman, j’espère que tu seras fière de moi, car sache que j’ai enfin compris…

  Je n’ai pas voulu te le dire, de peur que tu ne t’inquiètes à mon sujet, mais je suis allé à une soirée entre amis, j’ai fait comme tu m’as toujours dit « ne bois pas si tu reprends le volant », c’est pour ça que je n’ai bu que des sodas. Je me sentais fier d’avoir suivi ton conseil, j’étais bien un des seuls parmi mes amis à être encore lucide… A la fin de la soirée, les personnes ivres montaient dans leurs voitures, et moi, dans la mienne car j’étais sûr d’être en état de conduire. Cependant Maman, malgré ma lucidité, une chose imprévisible s’est produite… Et maintenant je suis ici, allongé sur le sol, entouré de policiers, de pompiers, et d’ambulanciers qui parlent entre eux. J’imagine que la personne qui était dans la voiture qui m’a percuté était saoule. Maman, les bruits s’éloignent de moi, mon sang m’entoure et pourtant, j’essaie de rester fort, mais malgré cela, les larmes coulent le long de mes joues rouges de mon sang. J’ai réussi à percevoir une parole venant des ambulanciers qui disaient : « Il ne va pas tenir le choc ». Je suis sûr que l’homme présent dans la voiture ne voulait pas me blesser. Mais malgré mon état actuel, des questions se posent à moi, pourquoi est-ce lui qui a bu, et moi qui doit mourir ? Pourquoi la vie est-elle aussi injuste ? Pourquoi les gens agissent ainsi, alors qu’ils savent qu’ils peuvent détruire tant de vies ? Maman, dis à ma petite sœur de ne pas avoir peur, dis à papa d’être fort, et s’il-te-plaît maman, rends visite au garçon et donne-lui des conseils comme tu l’as fait pour moi. Peut-être que si ses parents lui avaient dit, je ne serais pas ici, entre la vie et la mort. Ma respiration s’affaiblit de plus en plus, un voile noir se baisse sur mes yeux, et pourtant dans cette obscurité, je vois cette lumière blanche qui fait peur à tant de gens, dont moi en ce moment. Je vois cette lueur blanche avancer sur moi et malgré cela je suis heureux, heureux d’avoir compris cette phrase ; cette phrase qui m’a tellement fait réfléchir ; cette phrase d’Henri Matisse : « Il y a des fleurs partout pour celui qui veut bien les voir. » Serait-ce l’ironie du sort que de comprendre cette phrase en un tel moment ? Car sache, maman, que les fleurs, malgré cette lueur qui est proche de moi maintenant, prête à me prendre dans ses crocs, je les vois tout autour de moi, m’ouvrant le ciel au paradis. J’aurais tellement voulu que tu sois auprès de moi en ce moment si terrible, pendant que je meurs ici, sur le sol, non pas pour te voir pleurer, mais pour qu’une personne aussi sainte que toi m’aide à surmonter mes douleurs qui me sont insoutenables. Je voulais te dire encore tellement de chose maman, mais n’oublie surtout pas que je t’aime ! Je promets de te protéger, d’être ton ange gardien comme tu l’as été pour moi. Et n’oublie pas de remercier cette aimable journaliste qui a accepté décrire cette lettre pour toi, prends soin de cette lettre, car dans cette lettre repose mes dernières et âpres paroles. Au revoir maman, et merci…

Nouvelle de Roman Fougerolle, classe de 2de.

Voyage au bout de nos rêves 

Michelle

         7h30 du matin. « C'est fou! » se dit-elle. « Comment peut-on imaginer qu'il y ait tant de petits Parisiens à cette heure-ci ?! » Il est tôt mais Paris, ville de l'amour, du tourisme et de la mode est déjà remplie. Michelle est partie tôt ce matin, car elle avait de nombreux rendez-vous mais elle le regrette maintenant se disant qu'elle aurait peut-être dû partir un peu plus tard et éviter ainsi les bouchons. Elle habite rue Curry, à Suresnes, et son cabinet se trouve à Neuilly-sur-Seine. En général, le trajet ne dure pas plus d’une dizaine de minutes, enfin les jours où il n'y a pas d'embouteillages. Elle aurait pu dormir encore un peu pour les éviter et rattraper toutes ces nuits perdues et peut-être éviter les somnifères. Tous ces médicaments ne sont pas une drogue, non, bien au contraire, se dit-elle, c'est l'une des choses qui fait qu'aujourd'hui encore elle se lève. Ils vous évitent de sombrer au fond du gouffre, de vous ronger de l'intérieur. Il y a aussi ses patients qu’elle aide, écoute et conseille en prenant à cœur leurs histoires pour oublier la sienne et ne pas tomber sous cette armure de souvenirs qui commence à peser...

Tout à coup, AC/DC résonne dans la voiture. Cette sonnerie n'est pas très professionnelle mais c'est ce qui la différencie des autres : elle n’aime pas tomber dans le formalisme. A ce moment-là, commence un travail de pro : tenir d'une main le volant et, de l'autre, trouver son portable dont la sonnerie se déchaîne. Comme toute femme, Michelle a un grand sac rempli de choses pas forcément indispensables et qui rendent la fouille d'autant plus difficile. Elle cherche, une goutte de sueur perle sur son visage pâle. Arrivera-t-elle aujourd'hui à attraper son portable avant la fin de la sonnerie? Victoire! Sa main doit sortir des profondeurs de son sac aussi rapidement que possible, elle refait surface mais trop tard ! AC/DC s'est arrêté sans qu’elle n’ait eu le temps de répondre. Elle regarde qui l'a appelée : numéro inconnu. Étrange, en général ses patients prennent rendez-vous par e-mail ou la joignent au bureau, jamais sur son portable. Peut-être est-ce une amie qui a changé de numéro? Peut-être est-ce l'électricien, sa banque ..?

Grégoire

         8h30. On a beau avoir eu le meilleur des sommeils, le réveil reste cependant bien dur. Grégoire, dans son lit trop grand pour sa solitude ou pour sa petite chambre, se lève. L'impression de ne pas avoir dormi est lourde à porter et il est obligé par deux fois de se rattraper au mur. Son studio est petit parce qu'il aime ça. Des milliers de livres sortis d'époques différentes remplissent tous les espaces possibles parce qu'il adore ça. Cet appartement appartenait à son père quand il était jeune d'où la présence de livres poussiéreux, vieux et magiques. C'est de famille l'adoration des livres. Certains croient en un Dieu et il y a ceux qui n’envisagent leur vie uniquement en fonction des lettres, du papier imprimé, des livres, en fonction de ces petits pays ou rêves sur feuille.

         Ne nous dispersons pas sur un sujet sans fin et revenons à notre Grégoire. Il sait qu’une douche le réveillera, l'envie est grande, le besoin immense, mais son premier geste, presque automatique, est d'allumer son ordinateur. Il ouvre la page de ses sauvegardes, celle de ses idées. Il est inspiré et a cette pulsion soudaine d'écrire! Mais... Mais quoi? A vrai dire, cette pulsion, il l'a eue cette nuit, comme ça, mais il a préféré attendre le matin : « Ses idées seraient plus claires » s'était-il dit. Malheureusement non. Un éternel fouillis persiste dans sa tête. Dix minutes passent quand... « Bah... Quand faut y aller, faut y aller! » Il est déçu de lui, fatigué de ne trouver pour seule solution que d'aller dans la salle de bain. Il tourne le robinet, se déshabille puis patiente avant d'entrer. Le doux son de l'eau qui s'écrase sur le sol de la baignoire lui murmure de venir tout en lui intimant le silence : «TSSSSHHHHHHHHSSHH». Il aime l'eau chaude, brûlante même, elle le réveille petit à petit. Il a la sensation d'être dans un four humide, dans un sauna, et il aime ça. Très vite la vapeur se répand dans toute la pièce. Grégoire ferme les yeux et se laisse emporter par le rythme de l'eau qui coule sur son dos. Son esprit s'évade et le transporte dans un autre monde, avec sa famille, qu'il va retrouver dans peu de temps, avec Confucius, son maître à penser depuis qu'il suit les cours de la Sorbonne.

Tout début a une fin et la fin de cette douche se fait proche maintenant. Grégoire coupe la douce voix de l'eau. Petit frisson malgré le chauffage de l'appartement et la vapeur chaude. Il attrape sa serviette, l'enroule autour de sa taille puis sort de la salle de bain en direction de sa chambre. Il enfile t-shirt blanc en col V, slip, jean délavé et chaussettes. Voilà, il s'est occupé des besoins secondaires pour pouvoir avoir le temps de faire ceux que l’on considère comme primaires. Des besoins physiologiques, pour parler en langage économique, comme manger, boire, dormir, et à cet instant précis céréales et café.

Comme toutes choses dans cet appartement, hormis la place des livres, la cuisine est minuscule : de toutes petites plaques chauffantes, pas de four, ni de micro-onde, une petite table, on s'y attendait, et quelques placards. Tout en préparant son café, il relit son pense-bête : « Lait : Fait. Yaourt : Fait. Sucre: à acheter. Pâtes : à acheter. Visa : Fait. Billet de train : à faire.... » Billet de train? Billet de train.... BILLET de train? BILLET DE TRAIN!

Et oui ! Nous pouvons être doués à l'écrit, on peut l'être en musique, en arts, en sciences ou avec les chiffres, mais cela ne nous empêche pas de ne pas être habiles avec les factures, les inscriptions, et les réservations. Grégoire verse son café dans sa tasse puis s'installe devant l'ordinateur. Non, il n'est pas là pour chercher l'inspiration mais pour réserver son billet, direction la Chine, sa famille et ses racines. Il gagnera ce pays en Transsibérien demain soir.

Michelle

         Enfin arrivée à destination, elle se gare, descend puis s'engage dans une petite cour en long, derrière un petit portail. A droite, des arbres de taille moyenne, à gauche les fenêtres du cabinet qui se trouvent au rez-de-chaussée. Une étrange sensation la gagne. Bizarre. Elle met la clé dans la serrure, la tourne. Clic, clic. Pourquoi a-t-elle si peur? Pourquoi cette impression qu'elle va trouver quelque chose d’anormal? Il suffit parfois d'un simple mot, d'une personne pour que votre vie change, pour que tout soit bouleversé. La vie est comme cette goutte d'eau de pluie tombant du ciel. Elle ne sait pas où la mènera le vent ni comment elle va s'écraser. Toutes ces gouttes sont différentes : il y en a des grandes, des petites, certaines se rencontrent, se relient et continuent leur chemin ensembles. Ce que l'on sait, c'est qu'il suffira d'un simple courant d'air, d'une poussière, pour que l'endroit où il était écrit qu'elles tombent change aussi simplement qu’un claquement de doigts.

- Mélanie ? Mélanie ? Vous êtes là ?

-  Oui ? Michelle ?

- Je suis désolée de mon retard, un embouteillage. Monsieur Bernard est arrivé ?

- Monsieur Bernard ? Non, il a appelé ce matin pour annuler son rendez-vous.

- Il a encore annulé ! Je vais devoir le rappeler.

- Mais il y a quelqu'un qui vous attend dans le salon.

- Ah. Bien. Comment s'appelle-t-il ?

- Confucius. Monsieur Confucius.

         Le cabinet est un ancien appartement qu'elle a aménagé de manière confortable et accueillante pour ses patients. Michelle pose ses affaires dans l'entrée puis passe dans la salle d’attente. Elle est chaleureuse avec des canapés moelleux en cuir, un tapis s'accordant au parquet vieilli et une petite table chinoise laquée sur laquelle sont posés divers magazines. Monsieur Confucius est assis sur l'un de ces canapés, un jus de fruit à la main. C'est un vieil homme, âgé d’environ 65 ans, de longs cheveux blancs lui tombent sur les épaules ainsi qu’une longue barbe de la même couleur. Ses habits sont étrangement inhabituels : il porte une sorte de toge de couleur blanche maintenue par une ceinture brune au niveau de la taille. En la voyant, il sourit. C'est un sourire rempli de chaleur et d'amitié. Ses yeux, couleur de terre, sont si pénétrants qu’ils vous donnent l'impression d'être mis à nu instantanément. Michelle a tout de suite l'impression que c'est elle qui vient pour consulter et non lui. Elle sent bien que si elle ment, cet homme le saura immédiatement.

- Bonjour, Monsieur Confucius.

- Je viens te voir, pour ton père, Michelle.

- Mon père? Je ne comprends pas, répond-elle étonnée.

- Eh bien, ton père. Tu vois très bien ce que je veux dire Michelle. Tu ne vas pas me dire que tu ne te souviens pas que tu as un père, quand même? Ça serait mentir! Haha.

 - Écoutez, nous ne sommes pas ici pour parler de moi, donc, si vous le voulez bien, nous allons commencer la séance.

- Bien. Comme tu voudras. Mais le renier n'est pas la meilleure des solutions. Peut-être qu’en m'écoutant tu apprendrais des choses.

- Ça suffit maintenant! Je ne vous connais pas, et a priori, vous ne me connaissez pas non plus! Ma vie privée ne regarde que moi et si vous continuez, je vais devoir vous demander de partir!

Michelle est hors d'elle mais également confuse. Cet homme a dit qu'il savait des choses... Quelles choses? D'où se permet-il de lui poser des questions qui lui rappellent tous ces souvenirs douloureux?!

- Bon, je vois que tu n'es pas prête à m'écouter. Michelle, ne rate pas cette chance que je t'offre. Si tu changes d'avis, je resterai au café d’en face, mais ne tarde pas trop, le temps est compté...

Il se lève et fait mine de sortir tandis que notre héroïne s’exclame :

- Je ne vois absolument pas de quoi vous me parlez et je ne vous permets pas de me tutoyer... ou de m'appeler par mon prénom... De plus, comment... Comment connaissez-vous mon père?

- Hahaha. Il se dirige vers la porte, chaque chose en son temps, petite ! ajoute le mystérieux personnage. Et CLAC, la porte s'est refermée.

De nombreuses questions restent en suspens dans une atmosphère pesante. Michelle se met à pleurer et tente d’exorciser ses peurs en réfléchissant. D’un coup, sans penser, elle bondit hors de l'immeuble. Après en être sortie, elle a l'impression d'avoir parcouru des millions de kilomètres. « Non, je ne peux pas. Je fais demi-tour! » pense-t-elle mais une force inconnue l’anime. Elle traverse la route sans même regarder s’il y a une voiture. Maintenant, elle est invulnérable! Plus elle se rapproche du café, plus elle se fait forte et courageuse. Elle fait encore quelques pas, ragaillardie comme un soldat, puis se présente sur le champ de bataille : là où la lutte entre souvenirs et présent aura lieu. Il est là, visiblement content qu’elle soit venue. Sur sa table sont disposés deux thés et deux croissants. Les gens du café chuchotent en le regardant de travers et cela n'a pas l'air de le perturber; au contraire même, il semble s’en amuser. Michelle avance. Non, elle recule. Tout compte fait, elle s’immobilise. Elle ne sait pas, elle ne sait plus. Elle pourrait faire comme si elle ne l'avait pas vu et repartir, mais elle le fixe. Elle avance d’un pas, puis de deux, s'assoit lentement puis attend qu'il parle le premier. Il lui dit qu'il sait beaucoup de choses et qu’il faut qu'elle reste calme. Elle lui demande de se dépêcher. Elle a froid, elle a peur : le soldat vaillant a rendu les armes.

Commence alors le récit d'un père. Un journaliste passionné, souvent en voyage mais toujours présents pour les moments importants : la première dent perdue, la rentrée dans la cour des grands, à l’école primaire, ses spectacles d'école. Pourtant ses voyages se font de plus en plus longs, à mesure que sa renommée se fait de plus en plus grande. Un jour, une opportunité magique : on lui propose un voyage unique qui pourrait le porter au sommet de sa gloire. Un sujet peu médiatisé pour le moment : le transsibérien. Ce voyage, ce rêve devient vite une obsession de toute la famille : aussi bien du père, de sa femme que de sa fille. Puis, arrive le jour du départ. Un départ heureux, des « reviens vite ! », « tu vas nous manquer » résonnent un certain temps avant qu'il ne parte définitivement. Un mois plus tard, l'article est bien paru mais son père n’est pas revenu. A cette époque, Michelle a dix ans et cela fait un mois qu’elle est orpheline d'un père tout comme sa mère est veuve d'un mari. A ce souvenir, des larmes lui coulent le long des joues. Elle est hébétée par le fait que monsieur Confucius connaisse tant de détails sur sa vie. Elle lui demande le pourquoi, il lui répond le sempiternel « parce que c'est ainsi, et c'est maintenant ». Michelle ne se pose pas énormément de questions. Il doit sans doute être un détective privé, venu l'aider et envoyé par sa mère. L’homme à la barbe blanche sort de sa toge son passeport à elle, tout en disant d’un ton calme et posé qu'il a pris soin de lui obtenir des visas russe et chinois, de réserver un billet d'avion à son nom ainsi qu’un billet de train. Cette fois, c'en est trop! « Pourquoi?! » Il lui répond doucement qu’aujourd'hui est venu le temps de la réponse à sa douleur puis se lève. Lentement et sans dire un mot, Monsieur Confucius pose un peu de monnaie sur la table et se lève. Beaucoup de personnes se retournent sur son passage. Michelle, elle, ne se lève pas pour le suivre. Non, elle est pétrifiée sur sa chaise....Jusqu'au déclic ! Elle se lève d’un coup et se met à courir après l’homme au costume étrange. Il tourne à l'angle de la rue, elle accélère pour rattraper son retard. Lorsqu'elle arrive à l'angle de la rue, Confucius s’est comme volatilisé. La jeune femme demande à une passante si elle n'a pas vu un homme habillé étrangement. La dame lui répond que non. L’homme mystérieux a disparu, comme dans un rêve.

Grégoire-16h30

         Pendant que certains travaillent dans des bureaux sans voir la lumière du jour, Grégoire marche. Il est pressé mais il n'est pas du genre à prendre le métro ou le bus, marcher lui suffit. Il a un rendez-vous un peu particulier : avec une fille rencontrée sur un site spécialisé. Ce n'est pas la première fois qu’il passe du virtuel au réel. Il trouve, d’ailleurs, que cela n’est pas très romantique, mais il ne sort pas assez souvent et sa passion dévorante pour les livres ne plaît pas toujours. C'est pour cela qu’à chaque nouvelle rencontre, il essaie de retrouver un peu de la magie de la rencontre faite dans la vie réelle. Parfois, ils se retrouvent dans une rue choisie à pile ou face ou alors il demande à la jeune femme de ne pas l'attendre à un endroit précis : ils se croiseront et se reconnaîtront. D'autres fois, c'est dans un parc chargé d’Histoire qu'il l'invite comme aujourd’hui : au jardin des Tuileries. Elle lui parlera tout l'après-midi. Il avait beaucoup aimé son talent pour jongler avec les mots comme elle le fait avec les chiffres dans son travail et la finesse de ses e-mails mais quand il l'a vue, en chair et en os, cet après-midi-là, aux Tuileries, il ne s'est jamais autant ennuyé à un rendez-vous. A chaque fois, c’est le même cinéma : le monde réel le déçoit.

         Il rentre chez lui seul, prépare sa valise pour partir. Demain, il part pour la Russie, là où commencera un long voyage. Quand il a fini, il s'installe sur son canapé entre deux encyclopédies puis écrit... Il est 18h à sa pendule. 19h, 20h, 21h, 21h30... Ça y est, il a fini et pose un point d’exclamation sur sa petite idée.

         Un taxi de chaque côté et un avion. Une arrivée à Moscou, un taxi ou le somptueux métro moscovite puis la gare.

Gare Iaroslav

         C'est une gare où Chinois, Mongoles, Russes et voyageurs du bout de monde se côtoient. Nombreux sont ceux qui partent avec des valises chargées de marchandises à offrir à leur famille ou à revendre sur le chemin. Quelque part dans cette gare se trouve un jeune homme tenant un livre annoté de toutes parts et une femme aux yeux hagards de fatigue, perdue entre ces babouchkas qui vendent fruits, légumes ou gâteaux et ces lettres cyrilliques tellement différentes des siennes.

Il est maintenant vingt-trois heures et il faut songer à trouver son wagon. Les langues s'entremêlent et fusent, des visages si différents se croisent pour partager un bout de voyage : environ une semaine pour les voyageurs en direction de Pékin, six jours pour Vladivostok, et cinq pour Oulan-Bator, à passer dans des compartiments à tailles réduites mais si grands de richesses et de récits internationaux.

Michelle - 23h10

         L'entrée dans le train est une rude épreuve : chaque personne se précipite sans tenir compte des autres. Certains, ayant une expérience en matière d’entrée dans le transsibérien, balancent leurs sacs dans leur wagon pour pouvoir se frayer plus facilement un chemin. Michelle, d'une trop petite corpulence pour dominer les gabarits imposants, notamment celui des Russes, se fait balloter de part et d'autre, pour finir par se retrouver devant une porte à un wagon de différence du wagon initial.

Grégoire - 23h30

         Plusieurs fois, il s'est retenu de flanquer une bonne raclée à certains de ces hommes profitant de leurs forces et de leur connaissance de la langue du pays pour bousculer tout le monde. Heureusement, lui non plus, n'est pas tout maigre. Le couloir est très étroit. Lorsque deux personnes se croisent, tout se complique, surtout quand on a une valise aussi grande que celle de Grégoire. Lui et elle, dos à dos, se dirigent vers leurs compartiments respectifs. Pour le moment, ils ne font pas attention l'un à l'autre, mais plus tard, sans le savoir, leurs destins se recroiseront...

         Il a choisi un wagon d'hommes pour pouvoir être tranquille, écrire simplement, et pouvoir entrer dans son jardin secret de lecture. Mais lorsqu'il trouve enfin son compartiment, il ne s'attendait pas à cela : à l'intérieur, trois militaires russes, les joues rosies, un verre de vodka à la main, le regardent. Ils affichent un sourire niais et une des trois bouteilles posées sur la petite table est déjà à moitié vide. Préférant ignorer ces hommes, Grégoire fait glisser sa valise en dessous de l'un des deux lits. C'est un petit compartiment avec une grande fenêtre en face de l'entrée. Deux lits superposés sont disposés de chaque côté. Sur la gauche, deux des Russes ont pris place en posant leur sac sur leur lit. L'autre a choisi le lit du dessus, à droite, ce qui laisse à Grégoire le lit du bas; il est agacé car un de ces Russes a pris, pour siège, son lit. « Voilà un voyage pas encore commencé qui commence bien ! » Il décide d'aller inspecter les wagons, histoire de visiter un peu. Dans la seconde classe, les lavabos se trouvent dans les toilettes situées à l’extrémité du wagon. À l’entrée, il y a le compartiment de la provonitsa, l’hôtesse du wagon. A la droite de son compartiment, un immense samovar est à la disposition des voyageurs. Un peu plus loin, entre la première et la seconde classe se trouve le wagon restaurant, avec au milieu, un long couloir flanqué de chaque côté de tables et de banquettes. Une ambiance d'une autre époque, tous les wagons-restaurants des transsibériens ne se ressemblent pas, mais celui-là est sûrement l'un des plus vieux. La tapisserie est de couleur sombre, les banquettes similaires, d’un marron indéfinissable. Quelques personnes ont déjà pris place. Grégoire décide donc qu'il passera la plus grande partie de son voyage ici, pour éviter les accrochages avec ses compagnons de chambrée.

23h55 - un départ jusqu'à Irkoutsk puis un arrêt

         Après quatre jours de voyage, la fameuse séparation entre différentes destinations a lieu. Le chemin est merveilleux : des chaînes de montagnes, des plaines à perte de vue offrent la sensation d'être si loin du monde réel, de s’évader dans un milieu inconnu et vaste.

De nombreuses heures avant l'arrivée, et la fin de ce long voyage, une forme au loin se dessine. Cela est-il possible ? Est-ce elle, la muraille de Chine, longue de 6000 kilomètres? Oui, le plus grand monument de Chine, imprégné de son histoire se dresse face au voyageur jamais au bout de ses surprises. Après de nombreuses rizières, de longs et sombres tunnels, le train s’arrête. D'un coup, tous les voyageurs du train se ruent à l'arrière du wagon. Alors que quelques heures auparavant, la muraille ressemblait à un ver de terre, elle se trouve maintenant à quelques pas des rails dans toute sa majestueuse grandeur.

Wagon-restaurant. Michelle et Grégoire

         Assis devant son ordinateur, Grégoire écrit sans pouvoir s'arrêter. Il est vrai que tous ces larges paysages ne font que grossir les remparts de la forteresse de son génie. Le restaurant est plein, rempli de tous ces gens épuisés par le long périple et espérant, malgré tout, qu’il ne s’interrompe jamais. Michelle, qui vient de faire son entrée dans ce wagon, est déroutée par la foule, et se lance à la recherche d'une place. Tout à coup, elle aperçoit une banquette libre en face d'un jeune homme, les yeux rivés sur l’écran de son ordinateur portable. « Ah ben bravo! Comment l’ordinateur peut-il être plus captivant que ces paysages somptueux ? !» pense-t-elle, mais ne sachant pas en quelle langue l'interpeller, elle s'assoit sans mot dire.

Après une bonne dizaine de minutes, Grégoire remarque enfin la présence de Michelle, et lève la tête. Il se présente et s'excuse de ne pas l'avoir fait plutôt. C'est que, quand il se lance dans son roman, il n'arrive plus à en sortir, explique-t-il. Michelle sourit, se présente à son tour, et lui répond que ce sont ces paysages qui la transportent dans un autre monde dont elle n’arrive pas à se sortir. Ils rient. Une soudaine familiarité se crée. Ils se dévoilent alors l’un à l’autre. Il lui raconte sa passion pour les livres qui lui a été transmise par son père, un père unique, ses histoires d'amour de plusieurs mois, virtuelles, mais qui se terminent invariablement lors de la rencontre physique, sa vie dans son petit appartement rempli de livres, et que ce sont sans doute eux qui le comprennent le mieux.

Elle se confie comme elle ne l'a jamais fait. Elle lui narre son enfance marquée par un père disparu trop tôt à son goût, ses études de psychologie qui lui ont permis, plus tard, d'enfouir au plus profond d'elle-même, ses peurs et ses craintes, sa rencontre avec un homme étrange qui lui a fait ressurgir toutes ces choses alors qu'elle ne l'avait jamais vu auparavant : un homme étrange nommé Confucius....

- CONFUCIUS?!

- Oui, c'est tout ce que je sais sur lui, vraiment étrange comme nom, non ? J'ai beau me le tourner et me le retourner, je ne vois pas d'où il peut venir.

- D'où il vient, mais je vais te le dire d'où il vient ! Confucius sort tout droit d'une époque vraiment, vraiment lointaine. C'est le fondateur du confucianisme, une sorte de religion maîtresse de la Chine. Et à moins que tu n'aies lu, ou étudié des ouvrages sur cet homme, tu ne peux pas l'avoir rencontré puisque cet homme est né en 551 AVANT Jésus-Christ. Et même, si c'est un grand philosophe chinois, il n'est pas immortel.

 - C'est impossible, Grégoire, crois-moi, il s'appelait réellement Confucius. En tout cas, ceci explique ses vêtements étranges! Mais je suis sûre de ne pas avoir rêvé, mon assistante l’a vu et c'est elle qui l'a fait patienter dans mon bureau! Et dans le café où je me suis retrouvée avec lui, tout le monde le voyait, puisque les gens ne cessaient de faire des commentaires à voix basse! Comment sais-tu autant de choses sur lui ?

 - Parce que je l'ai beaucoup étudié à l'école des langues orientales ! C'est un grand homme. Je l'admire beaucoup. Je te crois, mais cela paraît totalement dingue et incroyable ! Mais, franchement, même si rien ne me permet de te croire, je te crois quand même... Ne me demande pas pourquoi.

- Mon Dieu, mais qu'est-ce que c'est que cette histoire?!

Grégoire se lance ensuite dans de grandes explications sur les principes du confucianisme. Confucius développe l'idée que la collectivité n’est basée que sur liens des familiaux forts et que tous les hommes peuvent devenir sages quels qu’ils soient. Une fois que Michelle a saisi la pensée globale du confucianisme, il lui demande de lui répéter ce que l’homme étrange lui a dit, dans les moindres détails si elle s’en souvient. Après avoir longuement analysé avec Grégoire, les propos de Confucius et sa propre vie, Michelle comprend qu’aujourd'hui, elle se sent prête à accepter le départ de son père.

Quai de Beijing

         Après des heures et des heures de discussion passionnée, ils arrivent à Pékin. Ils se séparent le temps d'aller chercher leurs affaires dans leurs compartiments respectifs et se retrouvent sur le quai. Grégoire attend son père et, n’étant pas pressée, Michelle accepte de patienter avec lui. Tout à coup, celui-ci lève le bras : il l'a aperçu. Michelle le distingue au loin mais ne le reconnaît pas tout de suite. Le père de Grégoire s'approche, et Michelle a l'impression de connaître ce visage vieilli. L'homme ne l'a pas vue. Il prend Grégoire dans ses bras, lui murmure quelques mots dans l'oreille, puis se tourne vers Michelle qui lâche brutalement son sac. Le sourire de l’homme s’efface et des larmes remplissent ses yeux ridés. Elle tremble, ne pouvant croire à ce qu'elle vit. L'homme recule d’un pas, non pas pour fuir mais pour mieux admirer la femme qu'elle est devenue. Grégoire, lui, ne comprend pas ce qui se passe. Après quelques secondes qui semblent une éternité, passées à s’observer sans pouvoir émettre un seul son, sans pouvoir sortir ce mot qui lui brûle la gorge, les larmes fusent et Michelle ouvre la bouche et s’écrie dans une grande explosion : « PAPA! »

A cet instant-là, Michelle saisit pleinement le sens de cette phrase que lui avait dite Monsieur Confucius en guise de précepte : « N’oublie pas, Michelle ! L’homme qui déplace une montagne commence par déplacer les petites pierres. »

Nathalie 

Lettre 313

         C’est un autre matin froid d’hiver, comme il en existe tant en Russie. Une délicieuse nappe blanche se dépose sur les trottoirs sombres et tristes de la petite ville de Kalouga. Dimitri est entre le rêve et la réalité. Il sait qu’il doit encore se laver, prendre son petit-déjeuner, se brosser les dents et monter dans sa petite Samara grise pour aller au travail. Il ne veut pas s’extirper des bras de Morphée. La raison en est simple : il passera dix heures assis, face à son bureau, dans un bâtiment mal chauffé, aux murs couleur vert vomi et à l’odeur écœurante d’ammoniaque. Tout ça pour quoi? Pour huit mille roubles, environ deux cents euros. C’est peu, mais suffisant pour nourrir sa femme et sa fille. Trop peu pour payer le loyer. Dans ce pays-là, les employés de bureau ne sont pas bien payés, les augmentations rares et ceux qui gardent leur poste plus de trois ans sont considérés comme des chanceux. Prêt à se rendormir, Dimitri se recroqueville. Le téléphone sonne, il décroche à contre-cœur. Sans qu’il ait eu le temps de prononcer un mot, la voix la plus rauque qui lui ait jamais été donnée d’entendre prononce : « Sur ton bureau se trouvent trois lettres. Prends celle numérotée 313 et lis-la attentivement. » Dimitri n’a pas le temps de répondre mais il est bel et bien réveillé.

Dehors, il fait moins vingt-six, il y a cinquante centimètres de poudreuse et Dimitri vient de se faire réveiller par un tordu à six heures cinquante-neuf du matin ! Pas de doute, la journée commence bien.

         Trois heures de bouchon et un chauffage défaillant plus tard. Même avec la meilleure volonté du monde, on ne peut que se sentir ridicule emmitouflé dans cette chose. « Après tout, ce n’est qu’une couverture ! » se répète-t-il. Mais quelle couverture! Une superbe couverture rose, avec Winnie l’ourson imprimé dessus et plein de petits cœurs roses. Les passants explosent de rire à la vue de ce trop grand gaillard pour sa petite voiture, engoncé dans sa couverture d’enfant. Même si le ridicule le blesse énormément, Dimitri n’a que rarement honte. Ce moment-là en fait partie.

         Enfin arrivé au bureau ! Il fait toujours froid. Son patron le blâme une nouvelle fois pour son retard. Il en a marre, s’assoit à son bureau, une masse de paperasses en face de lui. Au-dessus de ce tas, trois lettres numérotées : 321, 654 et 313. Son cœur s’accélère... il ne sait plus quoi penser. Est-il espionné ? Il l’ignore mais la peur s’installe. Il prend la lettre numéro 313, l’ouvre délicatement et ne trouve qu’une photographie anthropométrique d’un homme d’une quarantaine d’années, grand, blond, cheveux coupés courts, une barbe de trois jours, et une vraie tête de psychopathe. Sur la photo, un post-it sur lequel est écrit à l’encre noire et sale, et d’une écriture brouillonne : « 92 rue Souvorova. 19h20. Jeudi 16 février ».

         Les jours se succèdent mais pour Dimitri tout semble s’être arrêté. Le fameux jeudi arrive. Son cœur ne peut plus descendre en dessous de cent dix pulsations par minute. Dimitri attend sagement dans sa voiture en face de l’immeuble 92. Encore un de ces immeubles staliniens, fissurés, à la peinture verte écaillée et qui n’ont pas été rénovés par la ville depuis 1954. Une BMW noire entre dans la cour, une autre la suit bloquant toute issue au moindre véhicule voulant sortir de cette « impasse ». Deux hommes en sortent. Ils toquent à la fenêtre de la vieille Samara grise et cabossée. Dimitri abaisse sa vitre et l’un des deux hommes lui tend un neuf millimètres enroulé dans du papier journal graisseux et un autre papier. Il l’avertit doucement : « Pas de connerie, joue pas au plus malin avec nous, t’es surveillé H24. ». « Nous déçois pas » lâche-t-il en tournant les talons. Dimitri parcourt la lettre les doigts crispés : « Tu ne nous connais pas, mais nous, nous te connaissons bien. Tu as emprunté dix mille roubles il y a trois mois sans jamais rembourser et, tu le sais bien, il faut payer un jour ou l’autre. Si tu nous écoutes, tout se passera sans problème : à l’aide de ce pistolet : tu tueras. Son nom: Vladimir Kolasovich. Il se trouve tous les jeudis soirs à la discothèque « le Sinatra ». « Ne rate pas ta cible car sinon tu risques d’être surpris en voyant de quoi nous sommes capables, surtout si tu tiens à ta famille. » Sa montre affiche vingt heures trente et il ne sait toujours pas quoi faire. Malgré la peur et le dégoût que lui infligent ces gens, il doit les rembourser et peu importe la façon dont il le fait, du moment qu’on le laisse tranquille après.

La neige, noircie par les pots d’échappement des véhicules, assombrit un peu plus la ville terne. Les familles et les petits vieux dorment à poings fermés mais une partie de cette population refuse de se laisser prendre au jeu de Morphée. Dimitri rentre au Sinatra, cette boîte de nuit sombre dont les secrets ne sont pas écrits dans un journal ou gravés sur les murs sobres des immeubles alentours mais bien dans l’esprit des gens qui y rentrent. Pendant qu’un petit dealer tente d’arnaquer quelques clients potentiels, Dimitri scrute attentivement la salle de son œil vif et sombre. Personne n’attire sa confiance. Il fait chaud. Les jeunes filles se déhanchent sauvagement sur la piste de danse. Des hommes, accoudés au bar, enchaînent des shoots de vodka. Ils braillent, certains s’énervent. L’un d’entre eux se lève. Dimitri s’affole. Il l’a reconnu. Les battements de son cœur s’accélèrent. Chaque pulsation ressemble à un uppercut de Mohamed Ali. Il a froid. Un frisson parcourt sa colonne vertébrale. Il voudrait pleurer. Il pense à sa fille, à sa femme. Pourtant sa mission est simple, et l’enjeu énorme : sa vie et celle de sa famille contre celle d’un inconnu. Lui qui n’était qu’un simple petit employé de bureau, sympathique, honnête, diplomate, s’improvise aujourd’hui assassin. Non, il ne veut pas le faire. Mais on ne fait pas toujours ce que l’on veut. Pourtant, se dit-il, je suis cultivé. Il a lu Proust, Marx, Confucius. Il est diplômé d’une grande université de Moscou, parle couramment trois langues et possède une mémoire extraordinaire. Cela ne fait que cinq secondes que l’homme s’est levé mais elles semblent à Dimitri une éternité. Il revoit sa vie défiler devant ses yeux : de sa première copine à sa dernière fiche de paie jusqu’aux citations des cours de philosophie : L‘homme qui déplace une montagne commence par déplacer les petite pierres. Ouais, ben, les petites pierres pèsent déjà bien lourd et là, tout de suite, il a plus l‘impression qu'on lui demande d‘escalader l‘Himalaya en short et en tongs. Il sait bien que trois hommes l’attendent dehors et que, s’il ne fait rien, la neige recouvrira son corps inerte, étendu sur ce léger drap blanc. Il suit ce qui est devenu, à présent, sa cible, entre dans les toilettes, sort son pistolet et abat l’homme de deux balles à l’arrière du crâne. Son silencieux fonctionne. Aucun bruit, juste le son et le choc sourd du crâne de sa victime sur l’urinoir. Il sort son téléphone, manque de le faire tomber, prend une photo du cadavre. Ses mains tremblent. Il ne sait pas vraiment comment mais ses jambes le guident et il sort miraculeusement de la boîte de nuit, fait le tour par derrière et se dirige vers les poubelles. Là, la BMW l’attend. Il montre la photo au chauffeur, efface la preuve et jette violemment le portable sur le sol. Il ramasse les quelques débris pour les balancer dans une poubelle. Une boule pèse sur son ventre. Sa cervelle va exploser. Il ferme les yeux, repense à l’impensable, à son acte.

BIP BIP BIIIIIP... Le réveil sonne. Il est six heures cinquante-sept. Quelle horreur ce cauchemar ! Il transpire. Il se lève, boit un verre d’eau, empoigne son téléphone, compose un numéro et ne prononce que quelques mots : « Sur ton bureau se trouve trois lettres. Prends celle numérotée 313 et lis-la attentivement. ».